Il regno di Nárkissa

2011-10-19T17:15:00.000-07:00

Troppo insofferente per restare, troppo vigliacca per andarmene.

(Nàrkissa, 20/10/11)

2011-07-05T11:18:00.000-07:00

PAPPAGALLO: Beh, bella gratitudine per te. Non ti hanno neppure salutata.
POPPINS: No, non è vero.
PAPPAGALLO: Guardali. Lo sai, ora stimano loro padre più di quanto stimano te.
POPPINS: È così che dev'essere.
PAPPAGALLO: Beh, e non ti importa?
POPPINS: Le persone praticamente perfette non si lasciano confondere dai sentimenti.
PAPPAGALLO: Credi davvero? Beh, ti voglio dire una cosa, Mary Poppins. Tu a me non la dai a bere.
POPPINS: Oh, davvero?
PAPPAGALLO: Sì, davvero. Io so benissimo quello che provi per quei bambini, e se credi che abbia intenzione di continuare a tenere la bocca chiu...
POPPINS: Adesso basta parlare a vanvera. Grazie.
BERT: Arrivederci, Mary Poppins. Non stare via molto.

(Mary Poppins, Walt Disney film)

2011-01-30T15:55:00.000-08:00

Sconfitta da me stessa, ancora una volta.

(Nárkissa 30/01/11)

2011-01-27T07:47:00.001-08:00

"Amare se stessi è l'inizio di un idillio che dura tutta la vita".

(O. Wilde)

Ma quanto dura un idillio? Il tempo di un idillio.

2011-01-19T06:03:00.000-08:00

L'essenza del mio essere è quella che tutti guardano, ma che solo un esiguo numero riesce a vedere.

(Nárkissa, 19/01/11)

2011-01-05T06:02:00.000-08:00

Sono stanca. Sono stanca di voi, figli del Nulla, e della vostra inconcludenza. Sono stanca delle vostre parole vuote e dei vostri gesti recitati. Sono stanca di perdere tempo, parole ed intenzioni dietro miraggi di profondità. Sono stanca di assistere alla patetica imitazione di copioni iterati e reiterati. Sono stanca di distribuire onore e ricevere vergogna, la vergogna di esistenze inutili.

(Nárkissa, 5/01/11)

2010-10-25T03:43:00.000-07:00

"[...] Vidi un giovane pastore rotolarsi, soffocato, convulso, stravolto in viso, cui un greve serpente nero penzolava dalla bocca.
[...] La mia mano tirò con forza il serpente, tirava e tirava invano! Non riusciva a strappare il serpente dalle fauci. Allora un grido mi sfuggì dalla bocca: -Mordi! Mordi! Staccagli il capo! Mordi!- , così gridò da dentro di me: il mio orrore, il mio odio, il mio schifo, la mia pietà, tutto quanto in me buono o cattivo gridava da dentro di me, fuso in un sol grido.
[...] Giacchè era una visione e una previsione: che cosa vidi allora per similitudine? E chi è colui che un giorno non potrà non venire? Chi è il pastore, cui il serpente strisciò in tal modo entro le fauci? Chi è l'uomo, cui le più grevi e le più nere tra le cose strisceranno nelle fauci?
Il pastore, poi, morse così come gli consigliava il mio grido: e morse bene! Lontano da sé sputò la testa del serpente; e balzò in piedi.

Non più pastore, non più uomo, un trasformato, un circonfuso di luce, che rideva!Mai prima al mondo aveva riso un uomo, come lui rise!".

(F. Nietzsche, Così parlò Zarathustra)

2010-10-24T14:57:00.000-07:00

Stasera devo urlare, di dolore e di esasperazione. Basta citazioni, basta pensieri, basta prosa altrui. Stasera urlo il dolore di Nárkissa e del suo cuore calpestato; urlo per protesta, per ribellione, per reazione ad un mondo orbo, sordo ma per niente muto nelle sue nefandezze. Un mondo tremendamente ingiusto, senza corretti parametri di valutazione, che mi ha tradito quando ancora ero troppo incosciente per capire e continua a farlo, inesorabile, senza sosta ed in modo sempre più vile e subdolo. La costante della mia vita è il tradimento, soprattutto quello del cuore; maledico la mia bellezza, maledico la mia intelligenza, il mio essere fiera e sicura, la mia fragilità latente scambiata per superbia, le mie reali incertezze considerate fittizie. E proprio io, uno dei tanti spauracchi dei sentimentali, cado vittima dei sentimenti, io che dovrei essere la manipolatrice, strafottente, incurante degli animi altrui, insensibile alle richieste di amore, mi faccio parte lesa di questa dialettica meschina. E sai cosa c'è? C'è che ora più che mai ho paura di te, Altro, il cui diritto di esistenza ho riconosciuto con fatica e che ora come mai mi stai avvelenando con le tue vendette. Uno dopo l'altro, Voi Altri, con le vostre azioni gratuite eseguite le condanne a me dirette e inferte dalle sentenze della vita. E ora, Nárkissa, cosa intendi fare? Sicuramente piangerò, tanto, come sempre in queste circostanze, distruggerò le cose inutili nel patetico tentativo di liberarmi da una rabbia che fa parte di me ma che devo periodicamente esorcizzare, urlerò nelle tenebre le mie sconfitte e le mie paure più grandi e chiederò alla Luna di oscurarmi affinché l'Altro non mi veda così per causa sua. E poi vagherò nella Notte, alla ricerca di una luce da seguire, di un sentiero dove anche Nárkissa possa trovare finalmente il suo mondo e stirare le labbra in un sorriso duraturo.

(Nárkissa, 24/10/10)

2010-09-16T14:19:00.000-07:00

Amo Me stessa come nessun altro, perchè nessun altro merita Amore da Me stessa quanto Me stessa

(Nárkissa, 16/09/10)

2010-08-26T02:51:00.000-07:00

Se guardo il cielo diurno, vedo la finitudine dell'azzurro;
Se osservo il cielo notturno, riesco a contare le stelle;
Se mi soffermo sul mare, scorgo la linea dell'orizzonte;
Se penso ai Continenti, penso a territori già tutti esplorati;
Il Sistema Solare? Tutto riportato su mappa;
La mente umana, l'enciclopedia della fantasia;
Ma se scruto Narcissa, il suo cuore, la sua anima, vedo l'Infinito.

(Narcissa, 26/08/10)

2010-06-09T13:58:00.000-07:00

Girerò per le strade finchè non sarò stanca morta
saprò vivere sola e fissare negli occhi
ogni volto che passa e restare la stessa.
Questo fresco che sale a cercarmi le vene
è un risveglio che mai nel mattino ho provato
così vero: soltanto, mi sento più forte
che il mio corpo, e un tremore più freddo
accompagna il mattino

[...]

(C. Pavese, Agonia)

2010-04-25T00:30:00.000-07:00

Parlami dolcemente,
raccontami dell'amore,
v'è tanto da scoprire...
C'è qualcosa nei tuoi occhi
che mi spinge ad ascoltare.
E resta
la paura d'amare,
di provare dolore
per un cuore
che m'ha sfiorato
l'anima.
Nulla è più grande
del desiderio
d'ascoltare...
quella voce
che mi ha fatto innamorare.
Attenderò qui,
tra le pieghe
del tempo,
un solo sorriso,
che mi parli
d'amore.
Paura d'amare,
non può celar
il bisogno di te.
Isolato dall'amore,
ho aspettato un sussurro,
un sospiro,
un tuo bacio prima
di dirti addio.
E nel mio core
tornerà
la paura d'amare.

(Enrico De Marzo, Paura d'amare)

NdA: "(...) La paura non può celare il bisogno d'amore..."

2010-03-28T12:40:00.000-07:00

Déjalo atrás, todo, sin dudas y sin añoranza; no te arrepientas nunca de lo que has hecho hasta ahora porque sólo has edificado tu vida y tu brillante personalidad. Y en cada momento de tu existencia, siempre cuando te parezca que todo va a ser una quiebra, no te olvides de tu regla reína, de tu axioma príncipe: TÚ LO VALES y eso nadie lo puede borrar ni objetar ni cambiar, nadie.

Intanto, io VENDO ONORE E COMPRO VERGOGNA.

(Narcissa, 28/03/10)

2010-03-13T19:24:00.000-08:00

La mente ed il corpo in continua, tremenda, inesorabile, irrisolubile, implacabile lotta tra loro; acerrimi nemici, ostinati entrambi a farla franca, in uno scintillìo di lame e fuochi, senza sosta, senza tregua. Assisto impotente e stremata.
La testa tra le mani.

(Narcissa, 14/03/10)

2010-02-07T11:27:00.000-08:00

Νάρκισσος non è inteso, non lo è mai stato; una figura troppe volte mal interpretata, derisa, disprezzata perchè sprezzante, tacciata di superficialità, invidiata perchè pseudo-spensierata, derubata del suo reale significato e gettata alla mercè di oche starnazzanti e Tony Manero di turno. Narciso moderno, sempre raffigurato col pettine alla mano, dentino brillante, sorriso devastantemente odioso, adorante lo specchio.

Forse la cultura greca, con i suoi Euripide, Saffo e Pindaro, aveva deciso di gettar fango sui suoi colossi inventando una storiella adatta (o adattabile) agli ignoranti contemporanei?
Presuntuosissimo anche solo pensarlo, soprattutto da parte di chi la cultura ellenica non ha idea di cosa sia.

Il καλός καi αγαθός (o καλός καγαθός come dir si voglia), l'ellenico ideale, effettivo o presunto, di perfezione umana, nulla ha a che vedere con Νάρκισσος; al contrario, la luce della "kalokagathia" Narciso non la possiede, non sa cosa sia ed è condannato a non saperlo.

Narciso osserva una qualsiasi superficie riflettente, ma non ha la capacità di percepire il Sè; si imbatte nel "riflesso del Sè", di quello che vorrebbe ma non ha o che ha ma non vorrebbe. Scruta il suo faccino, i suoi occhi traditori, il suo sorriso ingannatore, e mentre lo fa percepisce una nebbia dentro di sè, avvolgente, soffocante, onnipresente; questa nebbia gli abbraccia il cuore, lo anestetizza, lo rende inconsapevole del sentimento. E questo abbraccio nebbioso lo deruba di un tesoro inestimabile, di piccoli brillanti che ognuno possiede e talmente naturali da sembrare scontati: la serenità di un "grazie" sentito, l'appagamento dell'abbadono nelle braccia di un qualcuno, il trasporto di una vicinanza importante, la capacità di amare, di dare e ricevere affetto... Queste piccolezze che tutti possiedono, doti innate di un essere umano, Narciso non le possiede, o meglio le ha perdute moltissimi anni fa. Il piacere di versare lacrime di gioia, Narciso non l'ha mai provato; la necessità di prorompere in pianto per un grande dolore, Narciso non l'ha mai avvertita. Piange spesso, lo fa come tutti, ma è mosso da un sentimento rabbioso, disperata rassegnazione del vagare nella nebbia avvolgente; se è felice e piange, lo fa perchè vorrebbe esserlo di più e non riesce; se è triste e versa lacrime, avviene perchè vuole sentire il dolore e non ne è capace.
Narciso, quello "vero" e non i vari bambolotti della chirurgia estetica e dei gel fissanti, è anestetizzato nell'animo, vittima di una droga che non ha mai assunto di sua volontà, che lo dissocia dal corpo e dalla mente e lo rende vuoto, inquieto, irrequieto, alla ricerca di un'identità rinnegata, attaccato a quella immagine irraggiungibile riflessa nello specchio davanti a lui.

(Narcissa, 7/02/10)

2010-01-31T16:03:00.000-08:00

Avevo dimenticato le sensazioni di certi attimi, il tremolio del respiro, il brillío dei sorrisi, l'assalto della pienezza, il dono della complicità; ma il timore di perdere tutto questo è più grande della gioia dell'averlo ritrovato.

Blackwater, take me with you...

(Narcissa, 1/02/10)

2010-01-22T08:50:00.000-08:00

La stupidità rende merito a molti: riunisce gli uomini in grossi branchi e li rende vittoriosi per la quantità sulla qualità; rende inconsapevoli dei propri limiti ed offre il miraggio della onniscienza e del senso del giusto. Ma se la stupidità fosse assente dall'animo umano, allora aprirebbe la strada alla consapevolezza della assoluta relatività di concetti universali, di ciò che si pensa di essere, di ciò che in realtà si è.

(Narcissa, 22/01/10)

2010-01-07T13:37:00.000-08:00

In qualche sperduto angolo del cosmo, dove le coordinate spazio-temporali non hanno ragion d'essere, una catenina d'argento nero tiene ostinatamente attaccata la punta di un mio capello alla tua infelicità.

(Narcissa, 7/01/10)

2009-12-21T15:01:00.000-08:00

Chimera di emozioni, volti confusi su note definite, tremiti interiori, iridi velate... per due occhi ed un sorriso.

(Narcissa, 21/12/09)

2009-12-15T05:49:00.000-08:00

E rompo, distruggo, urlo, impreco, ferisco, recido, squarcio, spacco, sventro, brucio, lancio... nel ricordo di te. E poi respiro. Silenzio.

(Narcissa, 15/12/09)

2009-12-03T16:13:00.000-08:00

Mi dico che se fossi stata ancora con te non avrei vissuto, non ci saremmo capiti, non avremmo sorriso.

Mi sento piena, ricca di desideri esistenziali, scoppi di volontà, e rido, gioco, nella spensieratezza più ambìta, in quella che tu non hai avuto la fortuna di conoscere.

Ma mi basta un semplice accordo, una melodia ignota, un timbro melodico di voce qualunque, un gesto estraneo captato tra la folla umana nei meandri delle mie idee...

...E sento gli occhi umidi, adesso sì; perchè imparare a conoscere la gioia vera, il vero dolore, ha un prezzo.

Quelle carezze le vorrei qui, adesso, per respirarle a fondo, per sentire te e penetrare il tuo essere prima che l'immagine di te. Adesso forse saprei farlo.

E dove sei, con cosa lotti, in chi speri, di chi vivi e chi nutri coll'essenza del tuo essere, non mi è dato saperlo; e la malinconia di una mancanza si confonde con un imperativo di oblìo.

E sento gli occhi e il volto umido, adesso sì.

(Narcissa, 4/12/09)

2009-11-24T03:39:00.000-08:00

- Dunque - raccontava Giulio Musèllaro - ella è venuta oggi, verso le due.
Raccontava la resa di Giulia Moceto, con un certo entusiasmo, con molte particolarità intorno la rara e segreta bellezza della Pandora infeconda.
- Hai ragione. È una coppa d'avorio, uno scudo raggiante, speculum voluptatis...
In Andrea una certa lieve puntura provata alcuni giorni a dietro, nella notte di luna, dopo il teatro, quando l'amico era salito solo al palazzetto Borghese, facevasi ora di nuovo sentire; mutavasi in un rincrescimento non bene definito ma in fondo a cui si muovevano forse, confuse con le memorie, la gelosia, l'invidia e quella suprema intolleranza egoistica e tirannica ch'era nella sua natura e che lo spingeva talvolta a desiderare quasi la distruzione d'una donna già preferita e goduta, affinché ella non fosse più goduta da altri. Nessuno doveva bere al bicchiere dove aveva egli bevuto una volta. Il ricordo del suo passaggio doveva bastare a riempire una intera vita. Le amanti dovevano rimaner fedeli in eterno alla sua infedeltà. Questo era il suo sogno orgoglioso.

(...)

-Eppure, vedi, questa volta forse varrebbe la pena. L'hai guardata bene? Mi pare più bella; mi pare, non so, che abbia qualche cosa di nuovo, inesprimibile... (...)
Andrea si sentì da queste parole pungere, di nuovo accendere. Nulla vale a ravvivare e ad esasperare il desiderio d'un uomo quanto l'udire da altri lodar la donna da lui troppo a lungo posseduta, o troppo a lungo vagheggiata invano. Ci sono amori in agonia che si protraggono ancóra, per virtù dell'altrui invidia, dell'altrui ammirazione; poichè l'amante disgustato o stanco teme di rinunziare al suo possesso o al suo assedio in favore della felicità di chi potrebbe succedergli.

(G. D'Annunzio, Il Piacere)

2009-11-24T03:34:00.000-08:00

Il Tormes e l'Arno, mi ricordano te;

La Barranca mi ricorda te;

Cielo, cariño, mi niña preciosa;

El Hada se muriò.

(Narcissa, 24/11/09)

2009-11-23T04:47:00.000-08:00

(Dice di Andrea Maria Ferres y Capdevila)

Questo Sperelli è uno spirito eletto ed intenso. Stamani, a tavola, ha detto due o tre cose bellissime. Egli è convalescente d'una ferita mortale avuta in un duello, a Roma, nello scorso maggio. Ha negli atti, nelle parole, nello sguardo quella specie d'abbandono affettuoso e delicato ch'è proprio de' convalescenti, di quelli che sono usciti dalle mani della morte. Dev'essere molto giovine; ma deve aver molto vissuto, e d'una vita inquieta. Porta i segni della lotta.

(G. D'Annunzio, Il Piacere)

2009-11-14T12:37:00.000-08:00

"Basil è ciò che penso di essere. Henry è ciò che il mondo pensa di me. Dorian è ciò che io vorrei essere."

(O. Wilde, Lettera, 1894)

2009-11-12T06:32:00.000-08:00

Un'arancia sul tavolo
Il tuo vestito sul tappeto
E nel mio letto, tu
Dolce dono del presente
Frescura della notte
Calore della mia vita

(J. Prevert, Alicante)

2009-11-12T06:27:00.000-08:00

Visto abbastanza. La visione s'è incontrata in tutti
i climi.

Avuto abbastanza. Rumori di città, la sera, e al
sole, e sempre.

Conosciuto abbastanza. Le soste della vita. Oh
Rumori e Visioni!

Partenza nell'affetto e nei rumori nuovi.

(A. Rimbaud, Partenza)

2009-11-12T05:45:00.000-08:00

Stanotte, in sogno, uno dei Maestri per la prima volta, l'aristocrata irlandese: commozione pura...

2009-11-09T06:31:00.000-08:00

Egli aveva sentito trascinar via da lei, in quella fuga improvvisa, la maggior e miglior parte di sé. Dopo, egli non sapeva dirle tutta la miseria dei suoi giorni, l'angoscia de' suoi rimpianti, l'assidua implacabile divorante sofferenza interiore. La tristezza era per lui in fondo a tutte le cose. La fuga del tempo gli era un supplizio insopportabile. Non tanto egli rimpiangeva i giorni felici quanto si doleva de' giorni che ora passavano inutilmente per la felicità. Quelli almeno gli avevan lasciato un ricordo: questi gli lasciavano un rammarico profondo, quasi un rimorso... La sua vita si consumava in sé stessa, portando in sé la fiamma inestinguibile d'un sol desiderio, l'incurabile disgusto di ogni altro godimento. Talvolta lo assalivano impeti di cupidigia quasi rabbiosi, disperati ardori verso il piacere; ed era come una ribellion violenta del cuore non saziato, come un sussulto della speranza che non si rassegnava a morire. Talvolta anche gli pareva d'esser ridotto a nulla; e rabbrividiva innanzi ai grandi abissi vacui del suo essere: di tutto l'incendio della sua giovinezza non gli restava che un pugno di cenere. Talvolta anche, a simiglianza d'uno di que' sogni che si dileguano su l'alba, tutto il suo passato, tutto il suo presente si dissolvevano; si distaccavano dalla sua coscienza e cadevano, come una spoglia fragile, come una veste vana. Egli non si ricordava più di nulla, come un uomo escito da una lunga infermità, come un convalescente stupefatto. Egli alfine obliava, sentiva l'anima sua entrar dolcemente nella morte... Ma, d'improvviso, su da quella specie di tranquillità obliosa scaturiva un nuovo dolore e l'idolo abbattuto risorgeva più alto come un germe indistruttibile. ELLA, ELLA era l'idolo che seduceva in lui tutte le volontà del cuore, rompeva in lui tutte le forze dell'intelletto, teneva in lui tutte le più segrete vie dell'anima chiuse ad ogni altro amore, ad ogni altro dolore, ad ogni altro sogno, per sempre, per sempre...

(G. D'Annunzio, Il Piacere)

2009-11-09T06:08:00.000-08:00

Andrea vide nell'aspetto delle cose intorno riflessa l'ansietà sua; e come il suo desiderio si sperdeva inutilmente nell'attesa e i suoi nervi s'indebolivano, così parve a lui che l'essenza direi quasi erotica delle cose anche vaporasse e si dissipasse inutilmente. Tutti quegli oggetti, in mezzo a' queli egli aveva tante volte amato e goduto e sofferto, avevano per lui acquistato qualche cosa della sua sensibilità. Non soltanto erano testimoni de' suoi amori, de' suoi piaceri, delle sue tristezze, ma erano partecipi. Nella sua memoria, ciascuna forma, ciascun colore armonizzava con una imagine muliebre, era una nota in un accordo di bellezza, era un elemento in un estasi di passione. Per la natura del suo gusto, egli ricercava negli amori un gaudio molteplice: il complicato diletto di tutti i sensi, l'alta commozione intellettuale, gli abbandoni del sentimento, gli impeti della brutalità. E poichè egli ricercava con arte, come un estetico, traeva naturalmente dal mondo delle cose molta parte della sua ebbrezza. Questo delicato istrione non comprendeva la comedia dell'amore senza gli scenari. Perciò la sua casa era un perfettissimo teatro; ed egli era un abilissimo apparecchiatore. Ma nell'artificio quasi sempre egli metteva tutto sé; vi spendeva la ricchezza del suo spirito largamente; vi si obliava così che non di rado rimaneva ingannato dal suo stesso inganno, insidiato dalla sua stessa insidia, ferito dalle sue stesse armi, a somiglianza di un incantatore il quale fosse preso nel cerchio stesso del suo incantesimo. (...)
Pareva, in vero, ch'egli conoscesse direi quasi la virtualità afrodisiaca latente in ciascuno di quegli oggetti e la sentisse in certi momenti sprigionarsi e volgersi e palpitare intorno a lui. Allora, s'egli era nelle braccia dell'amata, dava a sé stesso ed al corpo ed all'anima di lei una di quelle supreme feste il cui solo ricordo basta a rischiarare una intiera vita. Ma s'egli era solo, un'angoscia grave lo stringeva, un rammarico inesprimibile, al pensiero che quel grande e raro apparato d'amore si perdeva inutilmente.

(G. D'Annunzio, Il Piacere)

2009-11-08T06:50:00.000-08:00

Quando Narciso morì i fiori dei campi chiesero sconsolati al fiume qualche goccia d'acqua per piangerlo. -Oh!- rispose il fiume - quand'anche le mie gocce d'acqua fossero lacrime, non ne avrei mai abbastanza per piangerlo io stesso: amavo Narciso-. -Oh!- gli fecero eco i fiori dei campi - come avresti potuto non amare Narciso? Era bello-. -Era bello?- domandò il fiume. -E chi meglio di te potrebbe saperlo? Ogni giorno chino sulla riva specchiava nelle tue acque la sua bellezza...-.
-Io l'amavo- rispose il fiume - perchè quand'era chino sulle acque era il riflesso delle mie acque che io vedevo nei suoi occhi-.

(Aneddoto di O. Wilde, Il discepolo)

2009-11-07T17:32:00.000-08:00

- Ha detto che ballerà con me se le porterò delle rose rosse – si lamentava il giovane Studente – ma in tutto il mio giardino non c’è una sola rosa rossa.Dal suo nido nella quercia lo ascoltò l’Usignolo, e guardò attraverso le foglie, e si meravigliò:- Non ho una rosa rossa in tutto il mio giardino! – si lamentava lo Studente, e i suoi begli occhi erano pieni di lacrime.- Ah, da qual sciocchezze dipende la felicità! Ho letto gli scritti di tutti i sapienti, conosco tutti i segreti della filosofia, ciononostante la mancanza di una rosa rossa sconvolge la mia vita!- Ecco finalmente un vero innamorato – disse l’Usignolo. – Notte dopo notte ho cantato di lui, nonostante non lo conoscessi: notte dopo notte ho favoleggiato la sua storia alle stelle, e ora lo vedo. I suoi capelli sono scuri come i boccoli del giacinto, e le sue labbra sono rosse come la rosa del suo desiderio; la sofferenza ha reso il suo volto simile a pallido avorio e il dolore gli ha impresso il suo sigillo sulla fronte.- Il Principe da un ballo domani sera – sibilava il giovane Studente – e la mia amata vi andrà. Se le porterò una rosa rossa ballerà con me fino all’alba. Se le porterò una rosa rossa la terrò fra le mie braccia ed ella piegherà il capo sulla mia spalla, e la mia mano stringerà la sua. Ma non c’è una rosa rossa in tutto il mio giardino, e così io siederò solo, ed ella passerà dinnanzi a me senza fermarsi. Non avrà nessuna cura di me. E il mio cuore si farà a pezzi.- Ecco certamente un vero innamorato – disse l‘Usignolo. – Ciò che io canto, egli lo patisce, ciò che per me è gioia, per lui è pena. Davvero l’Amore è una cosa straordinaria. È più prezioso degli smeraldi e degli splendidi opali. Perle e granati non possono comperarlo, e non è in vendita sulla piazza del mercato. Non possono comprarlo i mercanti, né pesarlo le bilance dell’oro. - I musicanti siederanno nella galleria – proferiva il giovane Studente – e suoneranno i loro strumenti, e la mia amata ballerà al suono dell’arpa e del violino. Ballerà così leggera che i suoi piedi non toccheranno intorno. Ma con me non danzerà, perché io non ho una rosa rossa da offrirle e si gettò sull’erba, si chiuse il volto tra le mani, e versò lacrime.- Perché piange? – chiese la Farfalla, che piroettava qua e là inseguendo un raggio di sole. - Già, perché? – sussurrò una Pratolina al suo vicino, con voce sommessa e tenera.- Piange per una rosa rossa – disse l’Usignolo.- Per una rosa rossa! – esclamarono quelli. – Che ridicolaggine! – e il Ramarro, che era un po’ sprezzante, rise di gusto.Ma l’Usignolo comprendeva il segreto dolore dello Studente, e restava taciturno sulla quercia, a pensare sul mistero dell’Amore. D’improvviso distese le sue brune ali e volò, si librò nell’aria. Passò attraverso il boschetto come un’ombra, e come un’ombra svolazzò sul giardino. Al centro dell’aiuola erbosa s’ergeva un bellissimo Rosaio, e non appena l’Usignolo lo vide volò sopra di lui e si posò su un ramo.- Dammi una rosa rossa – supplicò – e ti canterò la mia canzone più dolce. Ma il Rosaio scosse il capo. - Le mie rose sono bianche – ribatté – bianche come vuole la schiuma del mare, e più bianche della neve sulla montagna. Ma va da mio fratello che cresce accanto all’antica meridiana, e forse ti darà quel che desideri.Allora l’Usignolo volò sul Rosario che germogliava accanto all’antica meridiana.- Dammi una rosa rossa – supplicò – e ti canterò la mia canzone più dolce.Ma il Rosario scosse il capo. - Le mie rose sono gialle – affermò - gialle come i capelli della sirena che siede sopra un trono d’ambra, e più gialle del narciso che sboccia nel prato prima che il mietitore giunga con la sua falce. Ma va da mio fratello che germoglia sotto la finestra delle Studente, e forse ti darà quel che desideri. Allora l’Usignolo volò sul Rosaio che cresceva sotto la finestra dello Studente.- Dammi una rosa rossa – supplicò – e ti canterò la mia canzone più dolce.Ma il Rosario scosse il capo.- Le mie rose sono rosse – rispose – rosse come i piedi della colomba, e più rosse dei grandi ventagli di corallo che oscillano nelle grotte degli oceani. Ma l’inverno ha ghiacciato le mie vene e il gelo ha dilaniato i miei boccioli, e l’uragano ha spezzato i miei rami, e non avrò più rose quest’anno.- Una sola rosa rossa è tutto ciò che ti chiedo! – urlò l’Usignolo. – Non c’è proprio nessun sistema per averla? - Un modo c’è – rispose il Rosario – ma è terribile che non ho il coraggio dirtelo.- Dimmelo – implorò l’Usignolo – io non ho paura.- Se vuoi una rosa rossa – disse il Rosaio – sei costretto formarla con la musica al lume della luna, e colorarla col sangue del tuo cuore. Devi cantare per me col petto contro una spina. Tutta la notte devi cantare per me, e la spina deve trafiggere il tuo cuore, e il tuo sangue vivo deve scendere nelle mie vene e diventare mio.- La morte è un prezzo alto da pagare per una rosa rossa – si dolse l’Usignolo – e la vita è così cara a tutti. È dolce tardare nel bosco verde, e ammirare il Sole nel cocchio d’oro, e la luna nel suo cocchio d’argento. Dolce è il profumo della vitalba, e dolci le campanule azzurre che si celano nella valle, e l’erica che fiorisce sul colle. Ma l’Amore è più prezioso della Vita, e cos’è mai il cuore di un uccellino equiparato al cuore di un uomo?Così piegò le ali brune nel volo, e si librò nell’aria. Passò attraverso il giardino come un’ombra, e come un’ombra volò sopra il boschetto. Lo Studente era ancora steso nell’erba, là dove lo aveva lasciato, e il pianto non s’era ancora rasciugato dai suoi occhi. - Sii felice – gli urlò l’Usignolo. – Sii felice! Avrai la tua rosa rossa! Io la formerò con la musica al lume della luna, e la colorerò col sangue del mio cuore. Tutto ciò che ti chiedo in cambio è d’essere un vero innamorato, perché l’Amore è il più giudizioso della Filosofia, per quando saggia essa sia, e il più autorevole del Potere, per quando potente esso sia. Sono color di fiamma le sue ali, color di fiamma è il suo corpo. Le sue labbra sono dolci come il miele, e simile all’incenso è il suo alito.Lo Studente alzò lo sguardo dall’erba e si pose ad ascoltare, ma non gli era possibile capire ciò che l’Usignolo gli diceva, dopo che capiva solo parole che sono scritte sui libri. Ma la quercia capi, e si addolorò, poiché voleva bene al piccolo Usignolo che si era costruito il nido fra i suoi rami.- Cantami un’ultima canzone – gli bisbigliò. – Mi sentirò molto sola quando te ne sarai andata.Così l’Usignolo cantò per la Quercia, e la voce era come l’acqua che si sparge gorgogliante da un’anfora d’argento. Finita che fu la canzone, lo Studente s’alzò, e trasse di tasca un taccuino e una matita.- Questa creatura ha stile. Disse a se stesso – è un fatto che non si può contestare, ma avrà inoltre sentimenti? Ho timore di no. In verità, è come la maggior parte degli artisti, tutta forma, nessuna lealtà. Non si offrirebbe in sacrificio per gli altri. Pensa solamente alla musica, e tutti sanno che l’arte è egoista. Bisogna in ogni modo ammettere che ha note incantevoli nella sua voce. Peccato che non significano nulla, e non abbiamo alcun’utilità pratica. E andò in camera, e si stese sul suo piccolo letto, e cominciò nuovamente a pensare alla sua amata, e dopo un po’ di tempo, s’addormentò. E quando la Luna spiccò nei cieli l’Usignolo volò dal Rosaio, e pose il suo petto contro la spina. Tutta la notte cantò col petto contro la spina, e la fredda Luna di cristallo si chinò ad udirlo. Tutta la notte cantò, e la spina si spingeva sempre più profonda nel suo petto, e il suo sangue vitale fluiva da lui. Prima cantò dell’amore che germoglia nel cuore di un fanciullo e di una fanciulla. E sul ramo più alto del Rosaio fiorì una rosa magnifica, petalo dopo petalo come nota dopo nota. Pallida era in un primo momento, come la nebbia sospesa sul fiume, pallida come le orme del mattino, e argentea come le ali dell’alba. Come l’ombra di una rosa in uno specchio rosa che fioriva sul ramo più alto del Rosaio. Ma il Rosaio urlava all’Usignolo di premere più forte sulla spina.- Premi più forte, piccolo Usignolo – urlava il Rosario – o il Giorno spunterà prima che la rosa sia completata.Così l’Usignolo premette più forte sulla spina, e più forte si fece il suo canto, esseri che cantava il venire al mondo della passione nell’anima di un uomo e di una donna. Una tenue striatura rosea si sparse nei petali del fiore, simile al rossore che si spande sul volto dello sposo quando bacia le labbra della sposa. Ma la spina non era giunta al cuore dell’uccellino, e il cuore della rosa restava bianco, perché solo il sangue del cuore di un Usignolo può invermigliare il cuore di una rosa. E il Rosario urlava all’Usignolo di premere più forte sulla spina.- Premi più forte, piccolo Usignolo, o il giorno spunterà prima che la rosa sia completata.Così l’Usignolo premette più forte sulla spina, e la spina gli toccò il cuore, e un violento spasimo di dolore lo trafisse. Più e più penoso era il dolore, e più e più selvaggio si faceva il canto, poiché ora cantava dell’Amore che è reso perfetto dalla Morte, e dell’Amore che non muore nella tomba. E la stupenda rosa diventò vermiglia, come la rosa del cielo d’Oriente. Vermiglia la fascia dei petali intorno alla corolla, e vermiglio come il rubino era il suo cuore. Ma la voce dell’Usignolo si fece più debole, e le sue piccole ali iniziarono a sbattere, e un velo discese suoi occhi. Più e più debole si fece il suo canto, e qualche cosa lo soffocava in gola come un pianto convulso. Allora proruppe in un ultimo slancio di musica. La bianca Luna lo ascoltò, e dimenticò l’alba, ed esitò nel cielo. La rosa rossa lo udì, e fremé tutta d’estasi, e aprì i suoi petali alla fredda aria del mattino. L’eco e il ripetè nel suo antro color porpora sui colli, e risvegliò dai loro sogni i pastori dormienti. Ondeggiò fra i giunchi del fiume, ed essi portarono il suo messaggio al mare. - Guarda! Guarda! – gridò il Rosario – la rosa è perfetta, ora! Ma l’Usignolo non rispose, perché stava steso morto nell’erba alta, con la spina nel cuore. A mezzogiorno lo Studente aprì la finestra e guardo fuori.- Che sbalorditivo colpo di fortuna! – disse con enfasi. – Una rosa rossa! Non ho mai visto una rosa come questa in tutta la mia vita. È così bella che senza dubbio avrà un lungo nome latino – si sporse, e la colse.Poi si mise il cappello, e corse a casa del Professore con la rosa in mano. La figlia del Professore sedeva in veranda, aggomitolando della seta azzurra su un arcolaio, e il suo cagnolino le stava disteso ai piedi.- Avevate promesso di ballare con me se vi avessi portato una rosa rossa – urlò lo Studente – ecco la rosa più rossa di tutto il mondo. La porterete stasera sul cuore e mentre danzeremo insieme vi dichiarerà quando vi amo.Ma la ragazza corrugò la fronte. - Temo che non sia adattata al mio vestito – rispose – e poi, il nipote del Ciambellano mi ha mandato in dono dei gioielli veri, e tutti sanno che i gioielli valgono più dei fiori. - In fede mia, siete davvero un’ingrata! – disse lo Studente in un impeto d’ira; e gettò la rosa giù nella strada, ed essa cadde in un rivoletto, e la ruota di un carro vi passò sopra.- Ingrata io? – ripetè la ragazza. – Ebbene, voi sapete che cosa siete? Un grande screanzato, in fondo, né più né meno che un semplice Studente. E non credo neppure che abbiate delle fibbie d’argento sulle scarpe come il nipote del Ciambellano.E s’alzò dalla sedia ed entrò in casa.- Che balordaggine è l’Amore! – disse lo Studente andandosene. – Non è utile neppure la metà della Logica, perché non esprime nulla, promette sempre cose che non si concretizzano e fa credere in cose che non sono vere. In effetti, non è per niente pratico, e siccome nel tempo in cui viviamo la praticità è tutto, tornerò alla Filosofia e studierò la Metafisica.Così si chiuse dentro nella sua stanza, prese lo dallo scaffale un vecchio libro polveroso, e si mise a leggere.

(O. Wilde, L'Usignolo e la Rosa)

2009-11-07T17:27:00.000-08:00

Coglierai sul nudo lito,
infinito
di notturna melodia,
il maritimo narcisso
per le tue nove corone,
tramontando nell'abisso
le Vergilie,
le sorelle oceanine
che ancora piangono per Ia
lacerato dal leone.

Andrem pel lito silenti;
sentiremo la rugiada
lene e pura
piovere dagli occhi lenti
della notte moritura,
tramontando nel pallore
le Vergilie,
le sorelle oceanine
minacciate dalla spada
del feroce cacciatore.

Forse volgerò la faccia
in dietro talvolta io solo
per vedere la tua traccia
luminosa,
e starem muti in ascolto,
tramontando in tema e in duolo
le Vergilie,
le sorelle oceanine
a cui l'Alba asciuga il volto
col suo bianco vel di sposa.

(G. D'Annunzio, Innanzi l'alba)

2009-11-07T17:25:00.000-08:00

"Povero, povero fantasma," mormorò con tenerezza "non c'è proprio un luogo dove lei possa trovar sonno?""Lontano di qua, oltre la pineta," rispose il fantasma con voce sommessa e sognante "c'è un piccolo giardino. Laggiù l'erba cresce lunga e folta, il fiore della cicuta vi allarga le sue grandi stelle bianche, l'usignolo vi canta tutta la notte. Tutta la notte, esso canta, e la fredda luna di cristallo si china a guardare, e l'albero del tasso distende le sue braccia gigantesche sui dormienti."Gli occhi di Virginia si appannarono di lagrime ed ella si nascose il volto tra le mani."Lei sta parlando del giardino della morte" mormorò.

(O. Wilde, Il fantasma di Canterville)

2009-11-07T17:13:00.000-08:00

narcissadandy - 12:15 - vivo una vita da dandy
xyz - 12:17 - uhmmm... e com'è che si fa?
narcissadandy - 12:18 - è difficile da spiegare, sono cose che si sentono dentro
xyz - 12:18 - peccato volevo provare a sentirla fuori, ma tant'è..
narcissadandy - 12:19 - è una vita apparentemente simile a mille altre
narcissadandy - 12:19 - ma in realtà molto differente
xyz - 12:19 - ok fin qui ti seguo :)
narcissadandy - 12:20 - ti rendi conto di distinguerti per qualcosa, di essere diverso dalla massa narcissadandy - 12:20 - ma in realtà non snobbi nessuno
narcissadandy - 12:20 - non vivi nel presente, ti nutri del passato
narcissadandy - 12:21 - ti rendi conto di quanto sia inutile e insulso tutto quello che ti circonda narcissadandy - 12:21 - e non riesci a trovare niente per colmare quel pezzo vuoto di te che sta sempre lì a ricordarti quanto sei incompleto
narcissadandy - 12:22 - puoi avere cento attimi di gloria, ma subito dopo ripiombi nell'Ade
xyz - 12:22 - non sembra male però
narcissadandy - 12:22 - ma chi ti vede da fuori non immagina nemmeno lontamente tutto questo narcissadandy - 12:23 - dici di no? eppure non è un'esistenza felice
xyz - 12:23 - molte non lo sono
narcissadandy - 12:24 - lo so, ma questa è particolarmente subdola
xyz - 12:25 - uhm perché è una sensibilità particolarmente accentuata
xyz - 12:25 - forse anche un po' masochista?
narcissadandy - 12:26 - è allo stesso tempo sensibilità e mancanza di empatia
narcissadandy - 12:26 - la manifestazione del narcisismo più puro
xyz - 12:26 - ma quella non deriva dalla mancanza di 'materiale umano'? essere empatici da soli è duretta e la persona giusta non è che spunti come il fiore
narcissadandy - 12:27 - un dandy non si riesce a legare
xyz - 12:27 - caspita è una vita dannata!
narcissadandy - 12:27 - si lega alla proiezione di se stesso nell'altro
xyz - 12:27 - per fortuna, per un attimo temevo di essere anch'io dandy :)
narcissadandy - 12:28 - guarda in fondo sono contenta di essere così, mi circonda troppo semplicismo e banalità
xyz - 12:29 - quello è sicuro, certo è che le reazioni sono molto soggettive... comunque non è un dato incoraggiante
narcissadandy - 12:29 - già
xyz - 12:30 - poi non so, ad esempio dal mio punto di vista credo che si tratti di possibilità limitate di conoscenza, che derivano poi da un generale ambiente sociale molto chiuso... tra tanta banalità, come tu dici, c'è sempre chi invece può interessarti
narcissadandy - 12:31 - noi siamo il risultato di un'educazione, di un carattere genetico e di un processo di socializzazione
xyz - 12:31 - aspetta che prendo il bloc notes... :)
narcissadandy - 12:31 - :) è così
xyz - 12:32 - sì capisco ma ci sono anche tratti caratterizzanti dell'epoca in cui viviamo
xyz - 12:32 - nostra aetate, come dicono spesso i papi
xyz - 12:32 - nel nostro tempo
narcissadandy - 12:32 - io non conosco molte persone simili a me
xyz - 12:32 - non lo vedo in contraddizione con quanto affermo, no?
narcissadandy - 12:33 - ognuno sceglie di reagire alle storture della nostra aetate in modi diversi, e quasi nessuno prende la mia direzione
xyz - 12:34 - certo poi se tu vuoi una persona che abbia percorso esattamente i tuoi passi è probabile che tu sia destinata alla solitudine, perché credo che il tuo sia un percorso anche di solitudine, difficile proprio da condividere da dividere
narcissadandy - 12:34 - si preferisce presentarsi agli altri come un essere umano svuotato di ogni contenuto intellettivo e pensante, aderire ad un esercito di bambole gonfiabili o soldatini pompati annullando ogni individualità
narcissadandy - 12:35 - il mio non è un percorso di solitudine effettiva
xyz - 12:35 - vediamo devo riflettere in quale delle due categorie mi incasello
narcissadandy - 12:35 - io non cerco la solitudine
xyz - 12:36 - per come forma mentis non sei ottimista alla possibilità di sfuggirvi
narcissadandy - 12:36 - ma il corpo cerca ed ottiene una compagnia che non giunge all'anima come tale
xyz - 12:36 - *però
narcissadandy - 12:37 - io potrei essere ottimista se mi aiutasse il mondo che mi circonda o le persone in cui incappo, ma mi sbattono in tutt'altra direzione
xyz - 12:37 - eh però da un punto di vista psicologico ci sono osservazioni interessanti in questo senso
narcissadandy - 12:37 - tipo?
xyz - 12:37 - aspetta
xyz - 12:38 - Come la dipendenza, l'amore si trova nel soggetto e nell'oggetto, è un atteggiamento verso la vita tanto quanto il risultato di un incontro.
narcissadandy - 12:39 - il mio problema è appunto la dipendenza
narcissadandy - 12:39 - o meglio, la dipendenza mascherata da indipendenza
xyz - 12:39 - si sdrai sul lettino prego -__-
xyz - 12:39 - :)
narcissadandy - 12:39 - ci sono abituata :)
xyz - 12:40 - ottimo e come va? è difficile?
narcissadandy - 12:40 - è difficile nella misura in cui prendi consapevolezza di uno stato che prima era Caos e che ora individui ma che non riesci ad esorcizzare
xyz - 12:41 - ha un qualcosa di nietzsche
xyz - 12:42 - però comunque è un atto di coraggio
narcissadandy - 12:42 - :) dimentichi anche Wilde e D'Annunzio
xyz - 12:42 - vabbè non è che possiamo fare l'elzeviro mò
narcissadandy - 12:42 - diciamo che sono i miei punti di riferimento per capirmi ancora meglio xyz - 12:43 - per capirti tu te stessa :) o perché io ti capisca meglio? in quest'ultimo caso sono ancora lontanino
narcissadandy - 12:43 - per capire io me stessa
xyz - 12:44 - cioè è un memorandum che ti fai? ahahhaha bellissimo
narcissadandy - 12:44 - non è proprio così
narcissadandy - 12:44 - leggendo ad esempio degli aforismi o passaggi di alcune opere viene fuori la personalità
narcissadandy - 12:44 - di chi scrive ovviamente
narcissadandy - 12:45 - soprattutto le sfumature interiori che i banalissimi testi di letteretura non riporteranno mai
xyz - 12:46 - il cui recepimento, fuori da un contesto critico, è pero frutto di semplice interpretazione soggettiva
narcissadandy - 12:46 - chi meglio di un simile può intendere un simile
xyz - 12:47 - purché non abbia la presunzione di capirlo sempre e comunque
narcissadandy - 12:47 - la critica quanto vuoi, ma da chi giunge? da esseri umani potenzialmente vuoti
narcissadandy - 12:47 - che vogliono (e non possono) fare critica
narcissadandy - 12:48 - ma se avessi la presunzione di capirlo sempre e comunque non avrei bisogno di "sdraiarmi su un lettino" settimanalmente :)
xyz - 12:48 - dipende, ci sono critici che si possono considerare insipidi e altri illuminanti.. che possono rendere vivo e attuale un loro percorso formativo ed intellettuale
xyz - 12:48 - ma lo stendersi su un lettino riguarda prima di tutto la conoscenza di te stessa narcissadandy - 12:49 - appunto, non sono in grado di conoscermi
narcissadandy - 12:49 - o meglio, non lo ero
narcissadandy - 12:49 - adesso con le direttive giuste seguo un percorso più illuminato, ma non per questo meno tortuoso
xyz - 12:49 - non sia mai altrimenti dov'è il divertimento
narcissadandy - 12:50 - :) pensi che mi diverta?
xyz - 12:50 - penso che dovresti cercare il tuo divertimento che forse adesso ti manca un po' narcissadandy - 12:51 - pensavo di aver trovato la serenità, si è rivelata un'illusione narcissadandy - 12:52 - quando hai molta sete, meglio rimanere assetati perchè l'abitudine allo stato lo fa passare inosservato, anzichè vedere l'acqua, iniziare a berla e poi perderla e tornare allo stato inziale avvertendolo però in tutta la sua durezza

(Intervista ad un dandy)

2009-11-07T17:08:00.000-08:00

1

Il mito di Narciso è, fra i miti classici, uno di quelli dei quali è possibile notare la ricorsività pressoché ininterrotta nella storia della cultura occidentale. Se facciamo risalire, come è necessario, la prima versione completa del mito a quella che troviamo nel terzo libro delle "Metamorfosi" di Ovidio, abbiamo la possibilità di cogliere uno sviluppo, una tradizione che abbraccia pressoché due millenni interi di storia della cultura occidentale. Pressoché contemporanea alla versione di Ovidio è quella di un autore greco, cioè Conone; a queste due versioni segue la versione di Pausania nel secondo secolo dopo Cristo, e poi assistiamo ad uno sviluppo pressoché ininterrotto, salvo alcune fasi di relativa eclissi, in cui questo mito viene riletto, ripresentato, reinterpretato in forme e in contesti diversi, e anche con significati e funzioni fra di loro notevolmente e sensibilmente differenti. Se volessimo a grandissime linee tracciare una sorta di storia di questo mito dopo, appunto, la versione di Pausania, potremmo ricordare la ripresa che del mito di Narciso si realizza in età medioevale dopo la prima traduzione in lingua moderna delle "Metamorfosi" di Ovidio, che risale al 1180, e il fiorire di quella che è stata denominata opportunamente la prima aetas ovidiana, che coincide all'incirca con l'inizio del tredicesimo secolo. Per poi seguire la fortuna del mito attraverso le riprese rinascimentali, attraverso l'importante, anche se breve, reinterpretazione del mito di Narciso offerta da Francesco Bacone; e ricordare, poi, il testo assai significativo di Rousseau dedicato al mito di Narciso, nonché l'importanza che questa figura mitologica ha poi avuto nella cultura tedesca dell'Ottocento, e in particolare in autori come Herder, Hamann e una serie di altri letterati o pensatori dell'Ottocento tedesco, i quali sovente si sono riferiti alla figura di Narciso reinterpretata perlopiù in chiave romantica. Inutile poi, credo, ricordare come al mito di Narciso Sigmund Freud abbia riservato particolare attenzione, in qualche misura facendo della figura di Narciso l'emblema, la rappresentazione di una forma in cui si manifesta l'eros e la pulsione erotica, nella forma determinata, appunto, dell'amor sui, dell'amore per se stesso.

2

Tiresia è da un lato privato della vista, e dall'altro è gratificato del dono di poter vedere il futuro, di poter conoscere il futuro. Questa ambivalenza della figura di un indovino ceco-veggente, di colui, come Tiresia, che è privato della vista delle cose immediate, vicine, prossime, sensibili, ma è invece provvisto della vista delle cose che riguardano il futuro, è uno degli elementi più significativi sui quali lavorare per l'interpretazione filosofica del mito. A Tiresia si rivolge - così comincia la trattazione ovidiana delle "Metamorfosi" - la ninfa Liriope che, avendo appena dato alla luce il figlioletto che ella ha concepito, per altro, per effetto della violenza di Cefiso su di lei - il figlioletto, appunto, dal nome Narciso -, domanda a Tiresia se Narciso potrà giungere ad una "longa senectus", se a lui, cioè, sarà riservata la possibilità di accedere ad una lunga vecchiaia. Prima di soffermarsi sulla risposta di Tiresia, che, appunto, è particolarmente importante per quanto riguarda l'interpretazione filosofica del mito, una precisazione è necessaria a proposito del nome stesso di Narciso. Lo si fa concordemente derivare dal termine greco "nàrke", che significa torpore; e quindi questo carattere, rivelato anche dall'etimo - ricordiamo che "étimon" vuol dire il vero, ciò che è vero, insomma, di un nome -, sottolinea un aspetto di Narciso: il collegamento, che risulta peraltro da numerosi altri aspetti oltre che da numerose altre fonti, di Narciso col torpore. Che prelude al sonno da un lato, ma prelude anche alla morte dall'altro; non a caso nei riti funebri venivano predisposte corone di narcisi, e il narciso, nella iconografia tradizionale, compare sovente come il fiore che accompagna le divinità infere, proprio come segno della connessione tra il narciso e la morte. In una qualche misura, già nel nome Narciso sembra portare scritto il proprio destino. Ma torniamo alla risposta di Tiresia. Tiresia risponde all'interrogativo di Liriope circa il destino del figlio, che egli potrà sì aspirare ad una longa senectus, a una condizione, però, molto particolare: Tiresia dice: "si se non noverit", cioè "se non conoscerà se stesso". Il responso del cieco veggente Tiresia è un responso particolarmente importante per lo sviluppo della vicenda di Narciso, ed è evidentemente tale da evocare altri riferimenti dal punto di vista filosofico.

3

la vicenda di Eco e Narciso è presentata fin dall'inizio come una vicenda di corrispondenze; come vedremo, corrispondenze non compiute, non risolte, ma in cui si cerca di stabilire delle simmetrie, dei richiami di carattere speculare tra Eco e Narciso. Questa specularità è peraltro implicita già nella scelta, che Ovidio compie, di intrecciare la vicenda di Narciso con quella di Eco. La ragione fondamentale che presiede a questa scelta è che in latino l'eco, si dice "imago vocis"; è quindi un riflesso di carattere acustico, tanto quanto Narciso è, ovviamente, il simbolo di un riflesso di carattere visivo. Fra i due personaggi esiste dunque, direi già a proposito sotto il profilo percettivo, una stretta corrispondenza, essendo uno, appunto, un riflesso di carattere acustico, e l'altro un riflesso di carattere visivo. Eco era una ninfa provvista di particolare facondia che, propria per questa qualità, era stata impegnata da Zeus nel distrarre Giunone con lunghi discorsi in modo da consentire allo stesso Zeus di tradire Giunone con altre ninfe. Scoperto l'inganno, Giunone avrebbe punito Eco colpendola nello strumento che era servito a Eco per commettere la sua colpa, cioè nella parola. Giunone aveva quindi privato Eco della possibilità di parlare autonomamente, diventando ella capace solo di riferire, di rimandare, di rispecchiare le parole che altri pronunciavano. Questa punizione, secondo la struttura classica del contrappasso, corrisponde alla colpa compiuta, commessa da Eco nel distrarre Giunone consentendo l'infedeltà di Zeus. Questo carattere di Eco ne mostra fin dall'inizio l'intrinseca scissione: da un lato Eco, dopo avere incontrato Narciso, prova per il giovinetto un sentimento autonomo di amore; dall'altro ella è impossibilitata ad esprimere questo sentimento in maniera autonoma, proprio perché tutto ciò che ella può fare sotto il profilo della comunicazione è semplicemente riferire, ripetere le ultime parole che sono state da altri pronunciate.

4

Non vi è dubbio che il mito tende a sottolineare il carattere fondamentalmente intransitivo dell'amore. L'impossibilità di far si che l'amore, come dire, passi da un soggetto all'altro soggetto, e il fatto che esso resti in qualche modo imprigionato, consegnato, racchiuso all'interno del singolo personaggio. E' se vogliamo il dramma della impossibilità di comunicare, di corrispondere; o, meglio, è la istituzione di una molteplicità di forme di specularità che non implicano comunicazione: la simmetria, la specularità, la corrispondenza non è di per se stessa un fattore, un elemento di comunicazione. Un secondo aspetto, che è stato sottolineato anche da altri studiosi, è opportuno mettere in evidenza: sotto il profilo del loro significato filosofico queste due figure rappresentano al tempo stesso due estremi apparentemente fra loro incompatibili, ma anche internamente scissi. Narciso è la figura della pura, totale identità, la quale tuttavia giunge, sia pure paradossalmente, all'estremo di identificarsi con la pura e totale alterità di una immagine riflessa totalmente irraggiungibile. Al contrario, o, se vogliamo, come corrispondenza di carattere simmetrico, Eco è invece la pura alterità che consiste in questa totale eteronomia dell'espressione di Eco, in questo non potersi esprimere autonomamente ma solo come riflesso dell'espressione altrui. Ma questa pura e totale alterità costituisce, sia pure in maniera paradossale, l'identità di Eco; e l'aspetto filosoficamente più rilevante di questo incontro, è che l'incontro tra la pura e totale identità, sia pure internamente scissa, e la pura e totale alterità, rende impossibile la comunicazione.

5

Ciò che accade nel mito così come è ricostruito da Ovidio, è che Narciso è condotto a una morte prematura, ben prima che egli abbia conosciuta una longa senectus, subito dopo il riconoscimento, subito dopo avere esclamato "iste ego sum, nec me mea fallit imago!", "Questi sono io, né la mia immagine mi inganna!" Il riconoscimento, così come era stato appunto predetto dal cieco veggente Tiresia, è la premessa per la morte. E qui si tratta di domandarsi quale spiegazione offrire di questo aspetto, che altrimenti resterebbe inspiegabile, del mito; aspetto che è poi il più significativo sotto il profilo filosofico. Per quale ragione riconoscersi, da parte di Narciso, vuol dire inevitabilmente offrirsi alla morte? Quale connessione vi può essere tra il riconoscimento e la morte? O, se vogliamo: che cosa di sé stesso ha conosciuto Narciso che lo conduce inevitabilmente alla morte e poi alla metamorfosi? Qui, credo che sia appunto necessario ricordare che il riconoscimento, da parte di Narciso, non e indicato né da Ovidio né, per altro, dalla maggior parte degli autori e degli interpreti in senso generico: Narciso si riconosce come riflesso. Riconoscersi, quindi, come mero riflesso, vuol dire riconoscere un proprio statuto di realtà in qualche modo intrinsecamente difettivo, limitato, contingente: lo statuto del riflesso. Ma poi vi può essere anche un'altra possibilità: Narciso muore perché si conosce, si riconosce come riflesso, e sa che è riflesso di nulla, che non c'è nulla di cui egli sia riflesso, ma che il suo statuto di realtà è solo ed esclusivamente quello di essere un riflesso. Questo riconoscimento, questa conoscenza - la conoscenza di sé come mero riflesso di nessuna altra realtà -, è il preludio che conduce Narciso alla morte.

(Umberto Curi,Tratto dall'intervista: "Amore e conoscenza: il mito di Narciso" - Napoli, Vivarium, 25 giugno1993 )